Venías por la
ruta, tranquilo. Te habias tomado una medida de Jim Beam, pero tranqui, digamos
que la dejabas llevar bien. Las cejas reposadas, la vista no forzada y el
viento acariciándote la pelada.
Te bajaste del
pony, viste el pasto reverdecer cual alfombra de una cancha decente, digamos La Bombonera.
Las flores que
se abrían y volvías a la época en la que el Rosedal era bancado por YPF. El
arco iris surcaba la casa de tus pequeños ponys. Las estrellitas doradas y sus
estelas. Y sus estelitas tambien, por qué no?. El cielo estúpidamente melanco a
lo “You´re beautiful” de James Blunt que alguna vez le dedicaste a tu
enamorada. Los colibríes tocaban una suave melodía. Las nubes tenues que te
hacían estallar de alegría. Pero por sobre todo hay algo que te tiene
intrigado.
“¡Que tiempo de
mierda que hace en primavera, la verdad” . Salis de tu casa abriagado y al
mediodía hace calorcete. No sabés bien como vestirte y menos sabe el de TN. o el
de CN23, que para el caso da lo mismo. La primavera es de esas minas que salen
en remerita. O los tipos esos en camisita. Y las minas con abrigo que pasan. Y
otros abrigados similares a un mono negro. Es un electrocardiograma permanente
y sin fin. Alfajores Blanco/Negro. Boca/River. AC/DC. Pero si se llama “El” “tiempo”,
es masculino te decis”. Pero bueno a veces hay cosas que pasan. Y pones esos
pronombres ridiculos como “El sarten” o “LA” Tota Santillán. Ridiculeces como
esas, pero te das cuenta que ésta es la única estaciçon femenina.
¡Que viva la
primavera!
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